Il sospiro d'addio del Moro Salman Rushdie

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Titolo: Il sospiro d'addio del Moro

Informazioni sul libro "Il sospiro d'addio del moro" di Salman Rushdie

Morais Zogoiby, soprannominato il Moro, racconta una storia di famiglia, intrecciandovi racconti dell'India moderna in cui la finzione si intreccia con la verità, ma la fantasia sfrenata dell'autore governa tutto. La saga sulla famiglia da Gama - Zogoibi, sulle maledizioni e l'odio, sulla passione folle, sulle inclinazioni criminali e sulla brama di bellezza, è intervallata da monologhi del personaggio principale dedicati all'arte, al fanatismo religioso, alle tradizioni nazionali e, naturalmente, Amore.

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Per gli europei l’India era e rimane una terra di meraviglie. Ma com'è visto dall'interno? Salman Rushdie oggi non è solo lo scrittore indiano più scandaloso, ma anche il più autorevole. Il lettore può fidarsi di lui e del suo libro "Il sospiro d'addio del moro".

Questo strano romanzo è ambientato nell'incredibile, bizzarra e piccante Bombay. Nel suo spazio spettrale si svolge la storia della vita del personaggio principale, il vagabondo Morais Zogoiby, soprannominato il Moro, piena di avventure e difficoltà. "Ritratto di un'anima umana all'inferno" - queste parole del povero Moro, forse, potrebbero benissimo servire da epigrafe all'intero libro.

"Ritratto di un'anima umana all'inferno" - queste parole del triste monologo del personaggio principale di "The Moor's Farewell Sigh" potrebbero essere la prefazione all'intero libro di Salman Rushdie. Sono una sorta di chiave di lettura del romanzo - la storia della vita, dell'amore, delle avventure e delle sofferenze del Moro - un vagabondo intelligente, talentuoso e profondamente infelice, perso in un mondo strano e bizzarro, il paradiso della spettrale Bombay.. .

Salman Rushdie

Il sospiro d'addio del Moro

Prima parte. UNA CASA DIVISA

Ho perso il conto dei giorni trascorsi da quando sono fuggito dagli orrori della folle fortezza di montagna di Vasco Miranda nella città andalusa di Benengeli: sono fuggito dalla morte col favore dell'oscurità, dopo aver affisso il mio messaggio alla porta. Poi sul mio cammino affamato, avvolto in una foschia afosa, c'erano altri mucchi di pagine scarabocchiate, colpi di martello, grida acute di chiodi da due pollici conficcati nel legno. Tanto tempo fa, quando ero ancora verde, il mio amato mi disse teneramente: “Tu sei il mio Moro, uno strano uomo bruno, hai sempre un sacco di tesi, come Lutero, ma non hai una porta di chiesa su cui inchiodarle”. SU." (Una donna che si considera una pia indù ricorda il discorso di Lutero a Wittenberg per prendere in giro il suo amante completamente empio, un discendente di cristiani indiani - in qualunque modo vadano le storie, da qualunque bocca suonino!) Sfortunatamente, mia madre sentì la conversazione e sparò, come un serpente nascosto: "Non conosco il carattere di Lutero, ma non gli manca la ferocia". Sì, mamma, l'ultima parola su questo argomento spetta a te (ma anche su tutti gli altri).

"America" ​​e "Mosca" - così qualcuno le ha chiamate, mia madre Aurora e la mia amata Uma, alludendo a superpoteri in guerra; dicevano che le due donne si somigliavano, ma io non lo vedevo, non potevo vederlo. Entrambi non sono morti di morte naturale, e mi sono trovato in un paese straniero, dove la distruzione alita alle mie spalle, e nelle mie mani c'è la loro storia, che crocifisso su cancelli, steccati, tronchi d'ulivo, con cui segno il paesaggio lungo il mio ultimo cammino - una storia che indica su di me. La mia fuga ha trasformato la zona in una specie di mappa pirata, piena di indizi, una serie di croci oblique che conducono al tesoro, che sono io. Quando gli inseguitori mi raggiungeranno in base ai segni che ho lasciato dietro di me, mi troveranno in attesa rassegnata, con il respiro affannoso, pronto. Eccomi qui. E non poteva fare niente di diverso.

(Piuttosto eccomi qui seduto. In questo bosco tetro, cioè su questo monte di ulivi, in questo boschetto, sotto lo sguardo delle croci di pietra di un piccolo cimitero incolto che inclina di qua e di là, proprio lungo la strada dall'Ultimo Distributore di benzina Suspiro - senza Virgilio e senza bisogno di lui, a metà del viaggio terreno, che per ragioni complicate divenne la sua fine, io, come un cane, muoio di sfinimento.)

Non si sa mai, care signore, potete fissarlo con i chiodi. Diciamo una bandiera all'albero. Ma dopo una vita non proprio lunga (anche se colorata e con tante bandiere) sono rimasta completamente senza tesi. La vita stessa: perché non una crocifissione?

Quando sei a corto di forze, quando l’aria che ti spingeva avanti sta quasi finendo, è tempo di confessare. Sia una volontà, una volontà morente (non molto libera); farsa "Last Gasp". Questa è la spiegazione di questo qui-sto-o-siedo con le autoincriminazioni inchiodate al paesaggio e le chiavi della fortezza rossa in tasca, questa è la spiegazione di questa breve pausa prima della resa finale.

È opportuno, quindi, cantare il canto della fine; su ciò che esisteva e non poteva continuare ad esistere; su cosa era bene e cosa era male. Emetti un sospiro d'addio per il mondo perduto, versa una lacrima dietro di esso. Inoltre, però, grida un addio "evviva", avvelena l'ultima storia scandalosa avvelenata (in assenza di video, dovrai accontentarti delle parole), suona diverse melodie commemorative cacofoniche. Ascolta la storia del Moro, piena di rumore e furia. Lo vorresti? Tuttavia, anche se non vuoi. Prima di tutto passate qui il pepe.

- Cosa hai detto?

Anche gli alberi possono parlare di sorpresa. (E tu, non ti sei mai voltato, nella disperazione e nell'oscurità, verso un muro, l'aria vuota, un cane di pezza?)

Ripeto: pepe, per favore; poiché se non fosse stato per questi cereali, ciò che ora si sta completando in Occidente e in Oriente non sarebbe affatto iniziato. Pepper costrinse le sottili navi di Vasco da Gama a viaggiare attraverso due oceani dal faro di Belem di Lisbona alla costa di Malabar, prima a Calicut e da lì a Cochin con il suo comodo porto lagunare. Al pioniere portoghese seguirono gli inglesi e i francesi, quindi nell'era della cosiddetta scoperta dell'India - ma come avremmo potuto essere scoperti se nessuno ci avesse chiuso prima? - eravamo, come diceva la mia illustre madre, non una perla incastonata, ma un condimento per la cena. "Fin dall'inizio era chiaro cosa il mondo voleva dalla famigerata Madre India", ha detto. "Tutte le cose piccanti per le quali gli uomini vanno al bordello."

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Ascoltate la mia storia, la storia della disgrazia subita da un meticcio di nobili origini: io, Morais Zogoibi, soprannominato il Moro, per gran parte della mia vita unico erede maschio delle innumerevoli ricchezze acquisite attraverso il commercio di spezie e altri beni della famiglia da Gama-Zogoibi di Cochin, scomunicato da tutto perché, come credeva, ne aveva pieno ed inalienabile diritto, per volontà di sua madre Aurora, nata da Gama, artista eccezionale, il più brillante dei nostri maestri di del secolo attuale e, allo stesso tempo, la donna dalla lingua più tagliente della sua generazione, dalla quale chiunque si avvicinasse a lei, riceveva una buona dose di pepe. I suoi figli non facevano eccezione. "Siamo ragazze cattoliche, marmocchi bohémien, con il peperoncino rosso nelle vene", ha detto. – E nessuna indulgenza per i nativi in ​​carne ed ossa! Miei cari, la carne è il nostro cibo, il sangue è la nostra bevanda preferita.

"Essere il figlio della nostra infernale Aurora", ho sentito in gioventù da Vasco Miranda, un artista di Goa, "significa davvero essere il Lucifero dei nostri giorni, beh, capisci, il figlio dell'alba". A quel tempo la mia famiglia si era già trasferita a Bombay, e in quella parvenza di paradiso che era il leggendario salone Aurora Zogoiby, queste parole potevano passare per un complimento; ma li ricordo come una profezia, perché venne il giorno in cui fui espulso da questo giardino fatato e gettato nel Pandemonio. (Privato del mio ambiente naturale, come potrei fare a meno di lasciarmi sedurre dal suo opposto? Intendo l'antinaturalismo - l'unico realismo del nostro tempo assurdo e rovesciato. Chi viene rifiutato dalla MADRE, ovviamente, viene invitato dalla MADRE -MA Gettato fuori dalla sua storia, Morais Zogoiby rotolò verso la storia mondiale.)

- E tutto questo è uscito dalla pepiera!

Beh, ovviamente non c'è solo pepe: ci sono anche cardamomo, anacardi, cannella, zenzero, pistacchi, chiodi di garofano; e oltre alle noci e alle spezie, il caffè e le foglie di tè di Sua Maestà. Ma bisogna ammettere che, come ha detto Aurora, “il peperone non è nemmeno andato primo, ma fuori da qualsiasi coda, perché se vuoi essere primo non devi stare in nessuna coda”. E ciò che vale per tutto il commercio indiano vale anche per il capitale della nostra famiglia: il pepe, l’ambito oro nero di Malabar, era la principale fonte di reddito dei miei antenati oscenamente ricchi, i più grandi commercianti di Cochin in spezie, noci, caffè e tè. , i quali, senza alcuna ragione, , a parte dicerie secolari, discendevano dal figlio bastardo dello stesso grande Vasco da Gama!..

Niente più segreti. Tutto è scritto e inchiodato.

All'età di tredici anni, mia madre Aurora da Gama iniziò la moda di vagare di notte a piedi nudi per la grande e puzzolente casa dei suoi nonni sull'isola di Cabral - a quel tempo era spesso colpita dall'insonnia e, vagando da una stanza all'altra stanza, spalancava immancabilmente le finestre ovunque: prima i battenti interni, ricoperti da una sottile rete che proteggeva gli abitanti della casa da minuscole zanzare, poi gli infissi smaltati con vetro selce, e infine le persiane fatte di doghe di legno. Di conseguenza, Epifania, la sessantenne padrona di casa, nella cui zanzariera personale si erano formati negli anni un discreto numero di piccoli ma significativi buchi, di cui lei non si accorgeva per miopia o faceva finta di non accorgersi per all'avarizia - per cui ogni mattina si svegliava con un prurito alle mani ossute e con vene bluastre ed emetteva un grido stridulo alla vista degli insetti che si aggiravano intorno a un vassoio di tè e biscotti messi accanto al suo letto dalla cameriera Teresa (è scomparsa all'istante). Epiphania fu colta da un attacco di inutili sbattimenti e grattamenti, rigirandosi sul suo letto concavo a barca in teak e spesso versando il tè sulla coperta di pizzo o sulla camicia da notte di mussola bianca con l'alto colletto a balze che nascondeva il suo collo, un tempo simile a un cigno, ora rugoso. E mentre batteva a destra e a sinistra con uno scacciamosche stretto in una mano, tormentando allo stesso tempo la schiena con le lunghe unghie dell'altra mano, il berretto da notte cadde dalla testa di Epiphania da Gama, rivelando aggrovigliate macchie grigie, attraverso le quali , ahimè, la pelle maculata era troppo chiaramente visibile. Quando la giovane Aurora, origliando dietro la porta, decise che il rumore e la furia dell'odiata nonna (imprecazioni, il tintinnio di una tazza rotta, gli schiaffi impotenti di uno scacciamosche e il ronzio sprezzante delle zanzare) avevano raggiunto il suo culmine, mise sul più dolce sorriso sul suo viso e, come una brezza leggera, volò nella camera da letto della venerabile vedova con un augurio di buongiorno esageratamente gioioso, sapendo benissimo che la rabbia frenetica della madre dell'intera famiglia Cochin da Gama, colta in senile l’impotenza si riverserebbe ormai oltre ogni limite immaginabile. Epifania, inginocchiata al centro del lenzuolo macchiato di tè, scuotendo i capelli arruffati, agitando uno scacciamosche come una bacchetta magica rotta, gridò alla vista di un ospite non invitato come una vera strega o rakshasa - con segreto piacere di Aurora.