Morens farväl Suck Salman Rushdie

(Inga betyg än)

Titel: Morens farväl suck

Om boken "The Moor's Farewell Suck" av Salman Rushdie

Morais Zogoiby, med smeknamnet Moren, berättar en familjehistoria och väver in berättelser om det moderna Indien där fiktion flätas samman med sanning, men författarens otyglade fantasi styr allt. Sagan om familjen da Gama - Zogoibi, om förbannelser och hat, om galen passion, om kriminella böjelser och ett sug efter skönhet, varvas med monologer av huvudpersonen tillägnad konst, religiös fanatism, nationella traditioner och, naturligtvis, kärlek.

På vår hemsida om böcker lifeinbooks.net kan du ladda ner gratis eller läsa online boken "The Moor's Farewell Sigh" av Salman Rushdie i epub, fb2, txt, rtf, pdf-format för iPad, iPhone, Android och Kindle. Boken kommer att ge dig många trevliga stunder och verklig njutning av att läsa. Du kan köpa den fullständiga versionen från vår partner. Här hittar du också de senaste nyheterna från den litterära världen, lär dig biografin om dina favoritförfattare. För nybörjarförfattare finns det ett separat avsnitt med användbara tips och tricks, intressanta artiklar, tack vare vilka du själv kan prova på litterärt hantverk.

För européer var och förblir Indien ett underverk. Men hur är det när man ser det från insidan? Salman Rushdie är idag inte bara den mest skandalösa utan också den mest auktoritativa indiske författaren. Läsaren kan lita på honom och hans bok "The Moor's Farewell Suck."

Denna märkliga roman utspelar sig i otroliga, udda, kryddiga Bombay. I sitt spöklika utrymme utspelar sig livsberättelsen om huvudpersonen, vandraren Morais Zogoiby, med smeknamnet Moren, full av äventyr och strapatser. "Porträtt av en mänsklig själ i helvetet" - dessa ord av stackars Moor, kanske, skulle kunna fungera som en epigraf till hela boken.

"Porträtt av en mänsklig själ i helvetet" - dessa ord från den sorgsna monologen av huvudpersonen i "The Moor's Farewell Sigh" kan vara förordet till Salman Rushdies hela bok. De är ett slags nyckel till att läsa romanen - berättelsen om morens liv, kärlek, äventyr och lidanden - en intelligent, begåvad och djupt olycklig vandrare, vilsen i en främmande, bisarr värld, paradiset i spöklika Bombay. .

Salman Rushdie

Morens farväl Suck

Del ett. ETT DELAT HUS

Jag har tappat räkningen på dagarna sedan jag flydde från fasorna i Vasco Mirandas vansinniga bergsfästning i den andalusiska staden Benengeli – jag flydde från döden i mörkrets skydd, efter att ha spikat fast mitt budskap på dörren. Sedan på min hungriga stig, höljd i ett kvavt dis, fanns det andra klasar av klottrade sidor, hammargungor, skarpa rop av tvåtumsspik som slogs in i trä. För länge sedan, när jag fortfarande var grön, sa min älskade ömt till mig: ”Du är min mor, en främmande mörk man, du har alltid många teser, som Luther, men du har ingen kyrkdörr för att spika dem. på." (En kvinna som anser sig vara en from hindu minns Luthers tilltal i Wittenberg för att reta sin helt ogudaktiga älskare, en ättling till indiska kristna - på vilket sätt historier än går, från vilka läppar de än låter!) Tyvärr hörde min mamma samtalet och sköt , som en dold orm: "Jag vet inte om Luthers karaktär, men han saknar inte grymhet." Ja, mamma, det sista ordet i detta ämne förblir hos dig (dock på alla andra också).

"Amerika" och "Moskva" - det är vad någon kallade dem, min mamma Aurora och min älskade Uma, och antydde krigande superkrafter; de sa att de två kvinnorna såg likadana ut, men jag såg det inte, jag kunde inte se det. Båda dog inte en naturlig död, och jag befann mig i ett främmande land, där förstörelsen andas på min rygg, och i mina händer ligger deras historia, som jag korsfäster på portar, staket, olivstammar, med vilken jag markerar landskapet längs med min sista väg - en historia som visar på mig. Min flykt förvandlade området till en sorts piratkarta, fylld av ledtrådar, en rad sneda kors som ledde till skatten, som är jag själv. När förföljarna kommer till mig baserat på de tecken jag lämnat efter mig, kommer de att finna mig uppgivet väntande, andas tungt, redo. Här står jag. Och han kunde inte göra något annorlunda.

(Snarare, här sitter jag. I denna dystra skog - det vill säga på detta olivberg, i den här lunden, under blicken från stenkorsen på en liten igenvuxen kyrkogård som lutar åt det ena och det andra, precis på vägen från Ultimo Suspiro bensinstation - utan Virgil och utan behov av honom, halvvägs genom den jordiska resan, som av komplicerade skäl blev hans slut, jag, som en hund, dör av utmattning.)

Man vet aldrig, kära damer, man kan spika fast det med naglar. Låt oss säga en flagga till masten. Men efter ett inte så långt liv (även om det är färgglatt med många flaggor) blev jag helt utan teser. Livet självt - varför inte en korsfästelse?

När du får slut på ånga, när luften som drev dig framåt nästan håller på att ta slut, är det dags att erkänna. Låt det vara en vilja, en döende (inte särskilt fri) vilja; farsen "Last Gasp". Detta är förklaringen till detta här-står-eller-sitter jag med självinkriminering spikad i landskapet och nycklarna till den röda fästningen i fickan, detta är förklaringen till denna korta paus inför den slutliga kapitulationen.

Det är därför lämpligt att sjunga slutets sång; om vad som fanns och inte kunde fortsätta att existera; om vad som var bra och vad som var dåligt. Släpp en avskedssuck för den förlorade världen, fäll en tår efter den. Men ropa också ett farväl "hurra", förgifta den sista förgiftade skandalösa berättelsen (i avsaknad av video måste du nöja dig med ord), spela flera kakofoniska minnesmelodier. Lyssna på historien om Moren, full av ljud och raseri. Skulle du gilla det? Men även om du inte vill. Först av allt, skicka paprikan här.

- Vad sa du?

Även träd kan tala av förvåning. (Och du - har du aldrig, i förtvivlan och mörker, vänt dig till en vägg, tom luft, en uppstoppad hund?)

Jag upprepar: peppar, snälla; ty om det inte vore för dessa korn, skulle det som nu fullbordas i väst och i öst inte alls ha börjat. Pepper tvingade Vasco da Gamas smala skepp att resa över två hav från Lissabons fyr i Belem till Malabarkusten - först till Calicut och därifrån till Cochin med sin bekväma lagunhamn. Efter den portugisiska pionjären följde britterna och fransmännen efter, så i en tid präglad av den så kallade upptäckten av Indien – även om hur kunde vi bli upptäckta om ingen hade stängt oss tidigare? – vi var, som min illustra mamma uttryckte det, inte en pärla, utan en krydda till middagen. "Ända från början var det tydligt vad världen ville ha från den ökända Moder Indien," sa hon. "Alla möjliga pikanta saker som män går på bordell för."

x x x

Lyssna på min berättelse, berättelsen om den skam som en högfödd halvblod drabbats av - jag, Morais Zogoibi, smeknamnet Moren, under större delen av mitt liv den ende manliga arvtagaren till de otaliga rikedomar som förvärvats genom handeln med kryddor och annat varor från familjen da Gama-Zogoibi från Cochin, exkommunicerade från allt för, som han trodde, hade den fulla och oförytterliga rätten, enligt viljan från sin egen mor Aurora, född da Gama, en enastående konstnär, den smartaste av våra mästare i det nuvarande århundradet och samtidigt den skarpaste kvinnan i sin generation, från vilken alla som närmade sig henne fick han en hel del peppar. Hennes egna barn var inget undantag. "Vi är katolska flickor, bohemiska brats, med röd chilipeppar i våra ådror," sa hon. – Och inga avlat för inhemskt kött och blod! Mina kära, kött är vår mat, blod är vår favoritdryck."

"Att vara avkomma till vår infernaliska Aurora," hörde jag i min ungdom från Vasco Miranda, en konstnär från Goa, "betyder verkligen att vara våra dagars Lucifer. Tja, du förstår - gryningens son." Vid den tiden hade min familj redan flyttat till Bombay, och i sken av paradis som var den legendariska Aurora Zogoiby-salongen kunde dessa ord passera som en komplimang; men jag minns dem som en profetia, för dagen kom då jag blev utdriven från denna älvaträdgård och kastades ner i Pandemonium. (Berövas min naturliga miljö, hur skulle jag kunna låta bli att bli förförd av dess motsats? Jag menar anti-naturalism - den enda verkliga ismen i vår absurda, inifrån och ut-tid. Den som blir avvisad av MAMMA hänvisas naturligtvis av MAMMA -MA Kastas ut ur sin historia, Morais Zogoiby rullade mot världshistorien.)

– Och allt detta hälldes ur pepparbågen!

Jo, det finns mer än bara peppar, så klart – det finns också kardemumma, cashewnötter, kanel, ingefära, pistagenötter, nejlikor; och förutom nötter och kryddor - kaffe och Hans Majestät teblad. Men vi måste erkänna att, som Aurora sa, "pepparn gick inte ens i första taget, utan ur vilken kö som helst, för om du vill vara först behöver du inte stå i någon kö." Och vad som är sant för all indisk handel gäller också för vårt familjekapital: peppar, det eftertraktade svarta guldet i Malabar, var den huvudsakliga inkomstkällan för mina obscent rika förfäder, de största köpmännen i Cochin i kryddor, nötter, kaffe och te , som, utan någon anledning, , bortsett från flera hundra år gamla rykten, härstammade de från den store Vasco da Gamas bastardson!

Inga fler hemligheter. Allt är skrivet och spikat.

Vid tretton års ålder började min mamma Aurora da Gama modet att vandra barfota på natten genom hennes morföräldrars stora, illaluktande hus på ön Cabral - på den tiden besöktes hon ofta av sömnlöshet och vandrade från rum till I rummet slängde hon alltid upp fönstren överallt: först de inre bågarna, täckta med ett tunt nät som skyddade husets invånare från små myggor, sedan ramar glaserade med flintglas och slutligen fönsterluckor gjorda av träribbor. Som ett resultat av detta fick Epiphania, husets sextioåriga älskarinna, i vars personliga myggnät under åren en hel del små men betydande hål hade bildats, som hon inte märkte på grund av närsynthet eller låtsades inte märka pga. till snålhet - som ett resultat av vilket hon vaknade varje morgon med en klåda i beniga händer med blåaktiga ådror och släppte ut ett pipande rop vid åsynen av insekter som svävade runt en bricka med te och söta kex som ställdes vid hennes säng av pigan Teresa (hon försvann omedelbart). Epiphania greps av ett anfall av onödigt flaxande och repor, slängde runt sin konkava båtsäng i teak och hällde ofta te på spetstäcket eller det vita muslinnattlinnet med den höga volangkragen som gömde hennes en gång svanliknande, nu skrynkliga hals. Och medan hon dunkade till höger och vänster med en flugsmällare i ena handen, samtidigt som hon plågade ryggen med den andra handens långa naglar, föll nattmössan från Epiphania da Gamas huvud och avslöjade trassliga grå fläckar, genom vilken , tyvärr, den spräckliga huden var för tydligt synlig. När unga Aurora, som avlyssnade bakom dörren, bestämde sig för att den hatade mormoderns brus och raseri (förbannelser, klirret från en trasig kopp, de kraftlösa smällarna från en flugsmällare och det föraktfulla surrandet av myggor) hade nått sin höjdpunkt, satte hon på det ljuvligaste leendet på hennes läppar och som en lätt bris flög in i den ärevördiga änkans sovrum med en överdrivet glädjefylld godmorgonönskan, väl medveten om att den frenetiska ilskan hos modern till hela familjen Cochin da Gama, fångade i senil hjälplöshet, skulle nu spilla ut över alla tänkbara gränser. Epiphania, som knäböjde mitt på det tefläckade lakanet, skakade i sitt rufsiga hår, viftade med en flugsmällare som en trasig trollstav, ropade vid åsynen av en objuden gäst som en riktig häxa eller rakshasa - till Auroras hemliga nöje.