Carol Matthews

Willkommen in der realen Welt

- Ich brauche mehr Geld. – Ich kippe das Glas ein wenig und schenke mir noch ein Pint Bier ein.

– Wer braucht das nicht, Mann! – Mein alter Freund Karl blinzelt mich durch einen Schleier aus Zigarettenrauch an.

Er sitzt mir gegenüber, stützt die Ellbogen auf die Bar, und ich antworte ihm mit einem Lächeln – aufgrund des unaufhörlichen Trubels, der in der Kneipe herrscht, ist es ziemlich schwierig, gehört zu werden, aber ich möchte trotzdem meine Stimme schützen.

Karl wurde definitiv zur falschen Zeit geboren. Irgendwann in den Siebzigern wäre er viel glücklicher gewesen – er wäre definitiv ein echtes Rock-Idol geworden. Aber heutzutage passen seine schäbige Jeansjacke, die schulterlangen Hippie-Haare und die ewige Art, zu antworten: „Cool, Mann“, irgendwie nicht mehr zu modernen Beispielen persönlichen Stils.

Ich kenne Karl sehr gut, er und ich haben gemeinsam einen langen Weg zurückgelegt. Manchmal scheint es zu lang.

- Nein, ich muss wirklich irgendwo etwas Geld besorgen. Diesmal ist alles wirklich schlimm.

„Und wann war es anders“, sagt Karl beiläufig.

„Joe ertrinkt bereits in Rechnungen, es muss etwas getan werden.“

Joe ist mein älterer Bruder, aber zufällig bin ich seine Stütze. Allerdings bin ich überhaupt nicht gegen diese Situation: Mein Bruder befand sich in einer Situation, in der er sich über jede mögliche Hilfe freute.

– Du hast bereits zwei Jobs, Fern.

– Das weiß ich selbst. – Die Kasse produziert ihr digitales Analogon des vorherigen „tran-tran“, und ich, den nächsten Besucher fleißig anlächelnd, greife nach einem neuen Glas.

- Was kannst du noch tun?

Und wirklich, was sonst? Im Lotto gewinnen? Oder in der Hoffnung, zusätzliches Geld zu verdienen, einen kürzeren Rock anziehen und die begehrte Pose am Ausgang von King Cross einnehmen? Oder mir einen dritten Job suchen, der mir ein Minimum an Aufwand abverlangt und mir gleichzeitig ein maximales Einkommen beschert?

Ich kann Ihnen kurz das vorstellen, was ich normalerweise als meine Umstände bezeichne.

Mein Bruder Joe lebt von Sozialhilfe und ist seit langem so hoch verschuldet, dass er einfach niemanden mehr hat, von dem er Geld leihen kann. Ich sage gleich, dass mein Bruder überhaupt nicht zu den gewöhnlichen Menschen gehört, die von Spenden leben – dumme, faule Penner. Joe kann nicht arbeiten, weil er einen kranken Sohn, Nathan, in seinen Armen hat. Mein geliebter Neffe, ein fünfjähriger blonder, lockiger kleiner Junge, leidet an schrecklichem Asthma. Ohne Übertreibung – das Schrecklichste. Und er erfordert ständige Aufmerksamkeit und Fürsorge. Und es war diese stündliche Aufmerksamkeit und Fürsorge, zu der seine Mutter, die brillante Caroline, völlig unfähig war. Sie hat meinen lieben Bruder und ihr einziges Kind verlassen, als Nathan kaum ein Jahr alt war. Und selbst wenn Sie mich als Nörgler und Langweiler bezeichnen, kann dies kaum als zusätzliche Überlebenschance für das Baby angesehen werden.

Wenn jemand denkt, dass es so einfach ist, von staatlichen Almosen zu leben, wie das Schälen von Birnen, oder wenn jemand denkt, dass es nur eine Kleinigkeit ist, der einzige Elternteil eines kranken Kindes zu sein, dann irrt er sich gelinde gesagt gewaltig. Mein Bruder hatte eine vielversprechende Karriere in einer Bank. Nun ja, nehmen wir an, er hatte nicht genug Sterne am Himmel, und er war kaum dazu bestimmt, jemals in einem teuren Nadelstreifenanzug in der BBC-Abendnachrichtenreportage zu erscheinen und seine wichtige Meinung zur Situation auf dem Finanzmarkt zu äußern. Joe erhielt jedoch ausnahmslos gute Noten vom Management, regelmäßige Beförderungen in den Führungsetagen, bescheidene Gehaltserhöhungen – und erwartete in Zukunft eine mehr oder weniger lohnende Rente. Als Caroline sie verließ, gab Joe das alles auf einmal auf, um zu Hause zu bleiben und sich um seinen Sohn zu kümmern. Allein für diesen einen Schritt verdient er meine ganze Hilfe und Unterstützung.

„Du wirst gleich gehen“, ruft mir der Wirt des Pubs, den wir unter uns schon lange Mister Ken nennen, mit ausdrucksstarkem Blick auf die Uhr zu.

So wie die Pints, die hinter der mit Bierklecksen übersäten Bartheke nach und nach abgefüllt werden, bin auch ich hier, wie man so schön sagt, „im Umlauf“. Jeden Abend von Montag bis Samstag (da sonntags ein Quiz im King's Head Pub stattfindet) habe ich zwei halbstündige Auftritte: Ich spiele einfache populäre Lieder für ein musikalisch äußerst anspruchsloses Publikum.

Nachdem ich sofort eine endlose Reihe von Gläsern gefüllt habe, nicke ich Karl zu:

Karl verdient hier etwas dazu, indem er mich am Klavier begleitet. Und ich denke, er wäre viel glücklicher als jetzt, wenn er der Leadgitarrist wäre – und er spielt genauso brillant Gitarre! – zum Beispiel in Deep Purple oder einer anderen ähnlichen Gruppe. Er sprang wie ein Besessener über die Bühne, spielte zehnminütige Soli, schüttelte verzweifelt den Kopf und spuckte seine sehnsüchtige Seele in der Musik aus. Aber Karl, trotz all seiner funkelnden Talente, muss für etwas essen.

Mein Freund springt mühelos vom Barhocker und gemeinsam begeben wir uns zu einem kleinen erhöhten Bereich im hinteren Teil des Lokals, der für uns eine Bühne simuliert. Hinter uns ist ein alter Vorhang mit Resten bröckelnder Pailletten an der Wand befestigt.

Trotz Karls rebellischem Hippie-Auftritt ist er der stabilste und zuverlässigste Mensch, den ich je in meinem Leben getroffen habe. In seiner tiefsten Essenz ist es wie zurückhaltender Rock'n'Roll. Nun ja, Karl ist keineswegs ein guter Junge, er ist nicht abgeneigt, Gras zu rauchen, und beim Ausfüllen der Wählerliste gibt er „Jedi-Ritter“ als seine Religion an – aber nichts auf der Welt könnte ihn dazu bringen, den Kopf zu verdrehen eines lebenden Huhns auf der Bühne oder werfen Sie etwas in der gleichen Stimmung weg. Außerdem würde er niemals eine Gitarre in einem Maß an Bühnenausdruck zerschlagen, da er genau weiß, wie viel diese Gitarren kosten. Und Karl ist die Ruhe im Fleisch, wenn er jeden Abend stundenlang still auf diesem Barhocker sitzt, um sich ein paar Mal herzhaft zu schütteln, wenn er und ich das annehmen, was wir wirklich lieben.

„Wenn du möchtest, könnten wir noch ein paar Stunden in der Röhre spielen“, schlägt ein Freund auf dem Weg zur Bühne vor. - Zumindest bringt es mir ein paar Pfund ein.

Ich ergreife Karls Hand und drücke seine Finger fest.

-Was machst du? – Er sieht mich überrascht an.

- Ich liebe dich.

„Das ist Ihr egoistisches Mitgefühl“, winkt er ab. „Würdest du mich genauso lieben, wenn ich nicht der beste Keyboarder der Welt wäre?“

- Natürlich.

Und das ist ein völlig aufrichtiges Geständnis. Karl und ich sind es schon lange gewohnt, ein Paar zu sein – allerdings haben wir noch nie mit ihm den sogenannten „horizontalen Tango“ geübt, worüber ich ehrlich gesagt sehr froh bin. Trotzdem umarmten und küssten wir uns lange und mehr als einmal erlaubte ich ihm, meine äußeren Reize zu berühren – manchmal sogar unter meiner Bluse. Zu meiner Verteidigung kann ich jedoch sagen, dass dies geschah, als ich fünfzehn war und wir zusammen zur Schule gingen. Und im Vergleich zu heute war es im Allgemeinen eine echte Ära der Unschuld.

Jetzt bin ich zweiunddreißig und habe weder einen Freund noch Zeit für einen. Karl ist auch nicht mein Freund, obwohl er immer noch in mich verliebt zu sein scheint. Nun, nicht nur leidenschaftlich, leidenschaftlich verliebt – nicht in einen verrückten Blitz, sondern in das gleichmäßige, stabile Licht eines Leuchtturms, egal welche Lichtquelle sie in Leuchttürmen verwenden. Ich fühle mich ein wenig schuldig, weil ich Karl nicht so sehr liebe wie er mich, aber ich habe mich vor vielen Jahren entschieden von ihm getrennt. Außerdem trägt er immer noch die gleiche Jacke und die gleiche Frisur wie damals, vor fünfzehn Jahren. Was kann ich hier noch hinzufügen?

Wir nehmen unsere Plätze auf der Bühne ein: Karl am Keyboard, ich am kapriziösen und unzuverlässigen Mikrofon. Leider verstehe ich selbst, dass es mir an Effektivität, einer Art sinnlicher Brandstiftung, mangelt. Ich fühle mich auf der Bühne immer unbedeutend, auch weil ich nur ein wenig größer bin als der Mikrofonständer.

Das vielstimmige Summen, das in der Kneipe herrscht, wird durch eine kurze Pause unterbrochen und vereinzeltes Klatschen ist zu hören. Diesmal beginnen wir ohne Einleitung (kein „Eins, zwei, eins, zwei“, wie ich sonst ins Mikrofon schaue, keine Begrüßung: „Guten Abend, London!“) mit unserem Programm. Da dieses Pub überwiegend irisches Publikum hat, ist U2 in unserem Repertoire stark vertreten, ebenso wie The Corrs und Sinead O'Connor. In der Regel spielen wir auch einige der beliebtesten Hits der sechziger Jahre und am Ende spielen wir einige lyrische Lieder, die zu Klassikern geworden sind, um die so weinerlichen und betrunkenen Kunden endlich zufrieden zu stellen.

Und so schütte ich der Musik meine Seele aus, gehe sanft von einem Lied zum anderen über, am Ende verneige ich mich – und als Antwort bekomme ich einzelne gedämpfte Klatschen. Und dafür verschwende ich meine Kraft, mein Leben? Für ein paar kümmerliche Anerkennungskrümel und ein paar ebenso dürftige Pfunde in einem Umschlag am Ende der Woche?

Sobald ich zur Bar zurückkam und die Pints ​​wieder aufnahm, beugte sich einer der Besucher zu mir und überschüttete mich mit einer Wolke Bier und sagte:

- Danke.

- Sie sollten eine „Minute of Fame“ haben. Da hätte man jeden übertrumpfen können.

- Ich brauche mehr Geld. – Ich kippe das Glas ein wenig und schenke mir noch ein Pint Bier ein.

– Wer braucht das nicht, Mann! – Mein alter Freund Karl blinzelt mich durch einen Schleier aus Zigarettenrauch an.

Er sitzt mir gegenüber, stützt die Ellbogen auf die Bar, und ich antworte ihm mit einem Lächeln – aufgrund des unaufhörlichen Trubels, der in der Kneipe herrscht, ist es ziemlich schwierig, gehört zu werden, aber ich möchte trotzdem meine Stimme schützen.

Karl wurde definitiv zur falschen Zeit geboren. Irgendwann in den Siebzigern wäre er viel glücklicher gewesen – er wäre definitiv ein echtes Rock-Idol geworden. Aber heutzutage passen seine schäbige Jeansjacke, die schulterlangen Hippie-Haare und die ewige Art, zu antworten: „Cool, Mann“, irgendwie nicht mehr zu modernen Beispielen persönlichen Stils.

Ich kenne Karl sehr gut, er und ich haben gemeinsam einen langen Weg zurückgelegt. Manchmal scheint es zu lang.

- Nein, ich muss wirklich irgendwo etwas Geld besorgen. Diesmal ist alles wirklich schlimm.

„Und wann war es anders“, sagt Karl beiläufig.

„Joe ertrinkt bereits in Rechnungen, es muss etwas getan werden.“

Joe ist mein älterer Bruder, aber zufällig bin ich seine Stütze. Allerdings bin ich überhaupt nicht gegen diese Situation: Mein Bruder befand sich in einer Situation, in der er sich über jede mögliche Hilfe freute.

– Du hast bereits zwei Jobs, Fern.

– Das weiß ich selbst. – Die Kasse produziert ihr digitales Analogon des vorherigen „tran-tran“, und ich, den nächsten Besucher fleißig anlächelnd, greife nach einem neuen Glas.

- Was kannst du noch tun?

Und wirklich, was sonst? Im Lotto gewinnen? Oder in der Hoffnung, zusätzliches Geld zu verdienen, einen kürzeren Rock anziehen und die begehrte Pose am Ausgang von King Cross einnehmen? Oder mir einen dritten Job suchen, der mir ein Minimum an Aufwand abverlangt und mir gleichzeitig ein maximales Einkommen beschert?

Ich kann Ihnen kurz das vorstellen, was ich normalerweise als meine Umstände bezeichne.

Mein Bruder Joe lebt von Sozialhilfe und ist seit langem so hoch verschuldet, dass er einfach niemanden mehr hat, von dem er Geld leihen kann. Ich sage gleich, dass mein Bruder überhaupt nicht zu den gewöhnlichen Menschen gehört, die von Spenden leben – dumme, faule Penner. Joe kann nicht arbeiten, weil er einen kranken Sohn, Nathan, in seinen Armen hat. Mein geliebter Neffe, ein fünfjähriger blonder, lockiger kleiner Junge, leidet an schrecklichem Asthma. Ohne Übertreibung – das Schrecklichste. Und er erfordert ständige Aufmerksamkeit und Fürsorge. Und es war diese stündliche Aufmerksamkeit und Fürsorge, zu der seine Mutter, die brillante Caroline, völlig unfähig war. Sie hat meinen lieben Bruder und ihr einziges Kind verlassen, als Nathan kaum ein Jahr alt war. Und selbst wenn Sie mich als Nörgler und Langweiler bezeichnen, kann dies kaum als zusätzliche Überlebenschance für das Baby angesehen werden.

Wenn jemand denkt, dass es so einfach ist, von staatlichen Almosen zu leben, wie das Schälen von Birnen, oder wenn jemand denkt, dass es nur eine Kleinigkeit ist, der einzige Elternteil eines kranken Kindes zu sein, dann irrt er sich gelinde gesagt gewaltig. Mein Bruder hatte eine vielversprechende Karriere in einer Bank. Nun ja, nehmen wir an, er hatte nicht genug Sterne am Himmel, und er war kaum dazu bestimmt, jemals in einem teuren Nadelstreifenanzug in der BBC-Abendnachrichtenreportage zu erscheinen und seine wichtige Meinung zur Situation auf dem Finanzmarkt zu äußern. Joe erhielt jedoch ausnahmslos gute Noten vom Management, regelmäßige Beförderungen in den Führungsetagen, bescheidene Gehaltserhöhungen – und erwartete in Zukunft eine mehr oder weniger lohnende Rente. Als Caroline sie verließ, gab Joe das alles auf einmal auf, um zu Hause zu bleiben und sich um seinen Sohn zu kümmern. Allein für diesen einen Schritt verdient er meine ganze Hilfe und Unterstützung.

„Du wirst gleich gehen“, ruft mir der Wirt des Pubs, den wir unter uns schon lange Mister Ken nennen, mit ausdrucksstarkem Blick auf die Uhr zu.

So wie die Pints, die hinter der mit Bierklecksen übersäten Bartheke nach und nach abgefüllt werden, bin auch ich hier, wie man so schön sagt, „im Umlauf“. Jeden Abend von Montag bis Samstag (da sonntags ein Quiz im King's Head Pub stattfindet) habe ich zwei halbstündige Auftritte: Ich spiele einfache populäre Lieder für ein musikalisch äußerst anspruchsloses Publikum.

Nachdem ich sofort eine endlose Reihe von Gläsern gefüllt habe, nicke ich Karl zu:

Karl verdient hier etwas dazu, indem er mich am Klavier begleitet. Und ich denke, er wäre viel glücklicher als jetzt, wenn er der Leadgitarrist wäre – und er spielt genauso brillant Gitarre! – zum Beispiel in Deep Purple oder einer anderen ähnlichen Gruppe. Er sprang wie ein Besessener über die Bühne, spielte zehnminütige Soli, schüttelte verzweifelt den Kopf und spuckte seine sehnsüchtige Seele in der Musik aus. Aber Karl, trotz all seiner funkelnden Talente, muss für etwas essen.

Mein Freund springt mühelos vom Barhocker und gemeinsam begeben wir uns zu einem kleinen erhöhten Bereich im hinteren Teil des Lokals, der für uns eine Bühne simuliert. Hinter uns ist ein alter Vorhang mit Resten bröckelnder Pailletten an der Wand befestigt.

Trotz Karls rebellischem Hippie-Auftritt ist er der stabilste und zuverlässigste Mensch, den ich je in meinem Leben getroffen habe. In seiner tiefsten Essenz ist es wie zurückhaltender Rock'n'Roll. Nun ja, Karl ist keineswegs ein guter Junge, er ist nicht abgeneigt, Gras zu rauchen, und beim Ausfüllen der Wählerliste gibt er „Jedi-Ritter“ als seine Religion an – aber nichts auf der Welt könnte ihn dazu bringen, den Kopf zu verdrehen eines lebenden Huhns auf der Bühne oder werfen Sie etwas in der gleichen Stimmung weg. Außerdem würde er niemals eine Gitarre in einem Maß an Bühnenausdruck zerschlagen, da er genau weiß, wie viel diese Gitarren kosten. Und Karl ist die Ruhe im Fleisch, wenn er jeden Abend stundenlang still auf diesem Barhocker sitzt, um sich ein paar Mal herzhaft zu schütteln, wenn er und ich das annehmen, was wir wirklich lieben.

„Wenn du möchtest, könnten wir noch ein paar Stunden in der Röhre spielen“, schlägt ein Freund auf dem Weg zur Bühne vor. - Zumindest bringt es mir ein paar Pfund ein.

Ich ergreife Karls Hand und drücke seine Finger fest.

-Was machst du? – Er sieht mich überrascht an.

- Ich liebe dich.

„Das ist Ihr egoistisches Mitgefühl“, winkt er ab. „Würdest du mich genauso lieben, wenn ich nicht der beste Keyboarder der Welt wäre?“

- Natürlich.

Und das ist ein völlig aufrichtiges Geständnis. Karl und ich sind es schon lange gewohnt, ein Paar zu sein – allerdings haben wir noch nie mit ihm den sogenannten „horizontalen Tango“ geübt, worüber ich ehrlich gesagt sehr froh bin. Trotzdem umarmten und küssten wir uns lange und mehr als einmal erlaubte ich ihm, meine äußeren Reize zu berühren – manchmal sogar unter meiner Bluse. Zu meiner Verteidigung kann ich jedoch sagen, dass dies geschah, als ich fünfzehn war und wir zusammen zur Schule gingen. Und im Vergleich zu heute war es im Allgemeinen eine echte Ära der Unschuld.

Jetzt bin ich zweiunddreißig und habe weder einen Freund noch Zeit für einen. Karl ist auch nicht mein Freund, obwohl er immer noch in mich verliebt zu sein scheint. Nun, nicht nur leidenschaftlich, leidenschaftlich verliebt – nicht in einen verrückten Blitz, sondern in das gleichmäßige, stabile Licht eines Leuchtturms, egal welche Lichtquelle sie in Leuchttürmen verwenden. Ich fühle mich ein wenig schuldig, weil ich Karl nicht so sehr liebe wie er mich, aber ich habe mich vor vielen Jahren entschieden von ihm getrennt. Außerdem trägt er immer noch die gleiche Jacke und die gleiche Frisur wie damals, vor fünfzehn Jahren. Was kann ich hier noch hinzufügen?

Wir nehmen unsere Plätze auf der Bühne ein: Karl am Keyboard, ich am kapriziösen und unzuverlässigen Mikrofon. Leider verstehe ich selbst, dass es mir an Effektivität, einer Art sinnlicher Brandstiftung, mangelt. Ich fühle mich auf der Bühne immer unbedeutend, auch weil ich nur ein wenig größer bin als der Mikrofonständer.

Das vielstimmige Summen, das in der Kneipe herrscht, wird durch eine kurze Pause unterbrochen und vereinzeltes Klatschen ist zu hören. Diesmal beginnen wir ohne Einleitung (kein „Eins, zwei, eins, zwei“, wie ich sonst ins Mikrofon schaue, keine Begrüßung: „Guten Abend, London!“) mit unserem Programm. Da dieses Pub überwiegend irisches Publikum hat, ist U2 in unserem Repertoire stark vertreten, ebenso wie The Corrs und Sinead O'Connor. In der Regel spielen wir auch einige der beliebtesten Hits der sechziger Jahre und am Ende spielen wir einige lyrische Lieder, die zu Klassikern geworden sind, um die so weinerlichen und betrunkenen Kunden endlich zufrieden zu stellen.

Wie fühlt es sich an, in der eigenen Haut zu spüren, dass sich Ihr ganzes Leben, alles, was Sie genossen, alles, was Sie getan, etwas erreicht, angestrebt und geliebt haben, als Fata Morgana, als Attrappe, als Frucht Ihres geschwächten Bewusstseins entpuppt hat? Mehrere Jahre Ihres Lebens, in denen Sie, wie sich herausstellte, nicht gelebt haben, sondern einfach in Form eines Gemüses existierten. Alles ist wie eine Seifenblase geplatzt, dein ganzes Leben. Und dieses Leben... Es ist fremd. Sie ist anders, nicht deine. Warum ist er überhaupt aufgewacht, warum hat er die Augen geöffnet?

Anton glaubte nicht, wollte nicht glauben. Seit mehreren Tagen liegt er einfach da, starrt an die Decke und reagiert auf fast nichts. Es gibt keine „Improvisation“ und hat es auch nie gegeben. Es gab keine Popularität und wird es auch nie geben – wie beliebt ist ein Bankangestellter? Fans, Bewunderer – alles ist Fantasie, Fiktion, Fata Morgana. Auch Arseny Popov ist eine Fata Morgana, eine wunderschöne Fantasie eines Mannes, der zwei Jahre lang im Koma lag.

Anton erinnerte sich an blaue Augen, Hände und Stimme ... der dunkelhaarige Mann, den er all die Jahre geliebt hatte, entpuppte sich als Fantasie, als Erfindung, als Hohn auf das Schicksal.

Die reale Welt erwies sich als sehr grausam: Es gab nichts darin, was der blonde Mann liebte und nach dem er lebte. Er war allein in der Menge, allein mit seinen Erlebnissen und Gedanken.

Anton Shastun ist nun seit einer Woche in diesem blöden, schneeweißen Raum, aber er glaubt immer noch nicht, will niemandem glauben, der zu ihm kommt. Nicht die Ärzte, nicht der beste Freund. Er erzählte Pozov von „Improvisation“ – jedermanns Lieblingssendung – und bat ihn sogar, einen Fernseher in sein Zimmer zu bringen und TNT einzuschalten, damit Dima es selbst sehen konnte, da er ihm nicht glaubte. Zur vereinbarten Zeit erschien der Bildschirmschoner „Haus-2“ auf dem Bildschirm. Von „Improvisation“ war keine Spur, aber der Angriff geschah. Anton wurde erneut etwas injiziert und er bekam Infusionen, um seinen geschwächten Körper und sein Gehirn zu sättigen.

Fernsehen und Internet waren verboten, aber eines Nachts schlich sich Anton, nachdem er die Infusionsnadel aus seiner Vene gezogen hatte, in den Korridor zum Posten der diensthabenden Krankenschwester. Das Mädchen schlief vor einem Solitairespiel, das auf ihrem Laptop ausgebreitet war.

Google weiß per Definition alles, und Shastun verließ sich darauf, als er mit zitternden Fingern fünf Buchstaben in die Suchleiste eingab. „Arton“ – Aerosolfarbe, nehmen Sie es, kaufen Sie es, Groß- und Einzelhandel!

Videos, Fotos, Fanfiction, Collagen – kein einziger Hinweis, keine einzige Spur, dass er und Arseny zusammen waren, dass sie von ihnen wussten, dass sie über sie schrieben. Google wusste kein Wort über „Improvisation“, kein Wort darüber, wer Anton Shastun war. Alles verschwand, als hätte es nie existiert. Obwohl warum „als ob“? Nichts davon ist passiert. Alles ist eine Fata Morgana, das alles ist in seinem Kopf Realität, seine fiktive Welt.

Er hatte nicht mehr die Kraft, zur Station zu gelangen, und Anton sank zu Boden, biss sich auf die Kante seiner Handfläche und dämpfte die aus ihm herausströmende Hysterie. Meine Seele wurde umgestülpt, von innen zerrissen, und ich wollte einschlafen und nie wieder aufwachen.

Der blutende Mann wurde buchstäblich eine Stunde später gefunden und sofort auf die Intensivstation gebracht.

Anton schlief, wie er wollte, aber in seinen Träumen ging es um nichts, und er wollte unbedingt wiedersehen sein, derjenige, dessen Lächeln ihn zum Leben erweckte, dessen dumme Witze ihn zum Lachen brachten und dessen zärtliche Umarmungen ihn glücklich machten. Ich wollte „Veränderung!“ rufen. oder „Ich liebe dich sehr.“ Aber nichts davon ist passiert und wird auch nie passieren. Er versuchte sich daran zu erinnern, was Arseny ihm gesagt hatte, bevor Shastun die Augen öffnete und sich in einem Krankenzimmer wiederfand.

„Warte auf mich, okay?“- Ein Flüstern ist in seinem Kopf zu hören, das Bewusstsein verschwindet, die Silhouette verschwimmt. Anton schreit, hört aber seinen eigenen Schrei nicht und stürzt in die beängstigende Dunkelheit.

Anton öffnet erneut die Augen und zuckt zusammen, weil ihm ein dumpfer Schmerz im Hinterkopf droht. Er ist wieder im Raum. Die schneeweiße Welt, die wirklich grausame Welt der Krankenhausgerüche, der Medikamente und der kränklich lächelnden Krankenschwestern.

Hallo. - Dima steht lächelnd in der Tür, hat es aber nicht eilig einzutreten. - Wie geht es dir, wie fühlst du dich?
„Auf keinen Fall“, seufzt Anton und dreht sich zum Fenster, hinter dem die Sonne hell scheint. Das Leben geht weiter, aber in diesem Leben ist nicht alles so. Das ist nicht sein Leben und der Blonde spürt es wie nie zuvor. „Ich nehme Beruhigungsmittel, um die Panik zu unterdrücken, also treten Sie mutig ein, ich werde mich nicht aus dem Fenster werfen.“
- Shast, warum tust du das? Du musst leben“, entscheidet Pozov schließlich und kommt näher. - Mama kam und weinte.
Anton atmet aus und schüttelt den Kopf:
- Ich weiß nicht warum. Wer braucht mich? Ich sehe aus wie ein verdammt rotziger Hysteriker.
- Ich benötige. Ist Mutter nicht genug? Dort, in deiner Welt, war ich dein Freund, und ich bleibe es auch jetzt, nichts hat sich geändert, Shast“, kalte Finger drücken seine warmen, noch lebenden, und Anton schließt die Augen. - Ich habe mit dem Arzt gesprochen. Wenn du nicht aufhörst, gewalttätig zu sein, wirst du in die Psychiatrie verlegt, Shast, verstehst du? Wir müssen von Anfang an leben, neu, von Grund auf – der beste Freund sagt etwas anderes, aber er hört es fast nicht. Oder will es nicht hören. Will sich nicht mit der harten Realität auseinandersetzen.

Wir müssen Arseny finden – das weiß er mit Sicherheit. Wir müssen Pascha finden, denn das passiert nicht: In diesen zwei Jahren konnte nicht alles verschwinden, sein ganzes Leben konnte nicht verschwinden. Du musst einfach hier raus.

Und es scheint, dass dieser Tag gekommen ist. Doch davor gab es Tage voller Kommunikation mit dem Psychotherapeuten, Tage, an denen Anton allmählich in eine unbekannte und beängstigende Welt zurückkehrte.

Ein großer, blonder Mann ging die Straße seiner Heimatstadt entlang, aber ein unbekanntes Leben, in der Hand hielt er ein Ticket nach Moskau. Die Leute kamen auf uns zu, die Sonne schien; Eine kleine Schar Schulmädchen ging vorbei, ohne ihn auch nur anzusehen. Aber zuvor hätten sie ihn in Souvenirs zerrissen oder ihn in ihre Arme gedrückt und ihn unermüdlich fotografiert. Aber es ist da, in seinem vergangenen fiktiven Leben. Der Psychotherapeut sagte mir, ich solle festhalten und mich an nichts aus der Vergangenheit erinnern, sondern neue Handlungsstränge aufbauen, damit ich etwas habe, an das ich mich erinnern kann.

Anton stimmte gehorsam zu und ließ sich sogar etwas gefallen, aber er gab den Gedanken, Arseny zu finden, nicht auf.

Das riesige Glavkino-Gebäude ist real, real und dies scheint sein erster Sieg zu sein. Auf dem Weg sind Wachen und es ist eine große Frage, wie man hineinkommt. Glücklicherweise hält ein Auto am Tor und ein schlaksiger Mann steigt aus und beschließt scheinbar, seine Reise zu Fuß fortzusetzen.

Pash, Pash, warte! - ein herzzerreißender Schrei erklang über den riesigen Glavkino-Parkplatz, und der blonde Mann drehte sich um und suchte mit seinen Augen nach dem, der ihn rief. „Pash, hallo“, ein dünner, blonder Mann, außer Atem vom schnellen Laufen, kommt näher und der Mann zuckt mit den Schultern.
- Hallo. Ich kenne dich nicht, kennen wir uns? Willst du ein Autogramm?
- Pash, erkennst du mich nicht? Ich bin Anton. Das ist ein Scherz, oder?
„Es ist schön, Anton, aber ich habe es eilig und bin nicht in der Stimmung zu scherzen“, der Mann klopfte dem Mann auf die Schulter und machte einen Schritt zur Seite, in der Hoffnung, das hohe Hindernis zu umgehen.
- Ich bin Anton Shastun. Ich lag im Koma. Pash, ich verstehe nicht...
- Entschuldigung. Vielleicht einen Arzt rufen? - sagt der Komiker ironisch. - Tut mir leid, Junge, aber ich kenne dich nicht. Ich gehe, okay? Viel Glück für dich“, geht der Mann und lässt den Blonden mit seinen Gedanken allein.

Er scheint verrückt geworden zu sein. Oder schlafen. Oder ist in einer anderen Realität. Niemand kennt ihn hier, niemand wartet auf ihn. Nach St. Petersburg zu fahren und herauszufinden, dass die Adresse, an der Popov lebt, nicht existiert, ist dumm. Oder vielleicht existiert es nicht. Vielleicht ist er der Seltsame in dieser wirklich beängstigenden Welt?

Die Dämmerung senkte sich über die Stadt, das Wetter verschlechterte sich, die Verzweiflung wuchs und die bedrückende Angst vor der eigenen Nutzlosigkeit. Wie kann man damit leben? Auf keinen Fall. Ist es möglich, mit dem Wissen zu leben, dass nichts und niemand existiert, dass alles erfunden ist?

Der fiese Regen wird stärker, strömt am Kragen herunter, und der Blonde schaut sich um, macht dann einen Schritt zur Seite und legt seine Finger um das rutschige Geländer der Brücke. Unter ihm war eine schwarze Wasserfläche, genau wie in seinen Träumen, undurchdringliche Dunkelheit, und irgendwo dort, in seinem Unterbewusstsein, gab es eine andere Welt, in der er war, wo sie waren, wo es jedermanns Lieblingssendung gab und das Gefühl, dass Alles war so, wie es sein sollte. Muss. Ein Schritt, nur ein einziger, trennt diese Welt von jener. Vielleicht hätte sich der Improvisator Anton Shastun nie zu einem solchen Schritt entschlossen. Was zu verlieren zu ihm? Nichts. Er hatte bereits alles verloren, als er die Augen öffnete.

Was bist du verrückt?! - Ein scharfer Schrei dringt in sein Gehirn ein, und plötzlich packt ihn eine raue Hand am Kragen seines Sweatshirts, packt ihn dann am Bauch, verhindert, dass er fällt, und zieht ihn vom Geländer weg.
- Lass mich gehen! Lass es sein, es ist unfair! Warum ist alles so, das will ich nicht! - Anton kämpfte darum, den starken Armen zu entkommen, aber sie umarmten ihn nur noch fester.
- Willkommen in der realen Welt. Eine Welt, in der Träume auseinanderfallen, aber das ist kein verdammter Grund, von einer Brücke zu springen! - ist im nächsten Moment zu hören, und Shastun zieht sich zurück, atmet krampfhaft aus, beugt sich dann vor und drückt seinen plötzlichen Retter in seine Arme. - Wenn alle, deren Traum zerstört wurde, von der Brücke springen würden, würde Moskau merklich dünner werden... Hey, was machst du? - Die dunkle Silhouette eines Mannes erstarrt in der starken Umarmung des Mannes und fährt ironisch fort: „Du zitterst am ganzen Körper.“ Lass uns wahrscheinlich irgendwohin gehen, um dich aufzuwärmen. Wie bist du hierher gekommen, armes Ding?
- Sie sagten es mir und überzeugten mich, dass es nichts gab. Dass es dich nicht gibt, dass es dich nicht gibt“, jammert Anton fast und vergräbt seine Nase in der fremden und vertrauten Schulter eines Mannes im Sweatshirt, der eine Kapuze über den Kopf gezogen hat.
„Sie wussten einfach noch nichts von mir“, lächelt der Mann und klopft dem Kerl leicht auf die Schulter. - Wie geht es dir, okay? - Der Typ zittert, klammert sich mit den Fingern an die nasse Kleidung eines anderen und ruft aus irgendeinem Grund unglaubliches Mitgefühl hervor. Einsam, nass, benommen. - Mein Name ist übrigens Arseny.
- Ich wusste, ich glaubte... - Anton scheint nichts in der Nähe zu bemerken. Er kann seinen Blick einfach nicht von dem Mann abwenden, der ihm gegenübersteht; er lächelt nur und hebt dann seinen Kopf in den Nachthimmel.
- Der Regen hat aufgehört. Na, sollen wir gehen? Wo wohnst du?
„In Woronesch“, kichert Anton und der Mann zuckt mit den Schultern.
- Der Weg ist noch nicht zu Ende, es ist Zeit aufzubrechen.

Und er lacht, zum ersten Mal in seinem Leben lacht er – leicht und natürlich, und das ist so ein unglaubliches Gefühl, dass noch alles vor uns liegt und man leben möchte und wissen möchte, dass eine Person in der Nähe ist, die einen retten wird alle Probleme mit seinem Lächeln, der dich in seinen Armen vor der Welt verstecken wird, und die Hauptsache ist, dass du dich früher oder später treffen wirst, denn wir treffen nur diejenigen, die bereits in unserem Unterbewusstsein existieren...

Der Eksmo-Verlag veröffentlicht ein Buch der weltweit anerkannten Meisterin der romantischen Komödie Carol Matthews: „Welcome to the Real World“. Russische Leser haben es bereits geschafft, die Leichtigkeit und die bezaubernden Geschichten von Carol Matthews zu schätzen, die auf dem Roman „Turned on You“ basieren, in dem die prüde Britin Jenny während einer Reise nach Afrika den unglaublichen Dominic fand und für immer aufhörte, ein Mauerblümchen zu sein. Ein neuer Roman – über die Vereinigung von Gleichgesinnten und den Sieg der Liebe – wartet bereits in allen Regalen auf Sie!

London wirkt nur aus der Ferne wie eine Märchenstadt – nebliger Dunst, verführerische Lichter, jahrhundertealte Traditionen … Bei näherer Betrachtung stellt sich heraus, dass dort die ganz gewöhnlichen Menschen leben und ihre Wünsche, Träume und Sehnsüchte haben das Gewöhnlichste. Viele Menschen müssen sehr hart arbeiten, um ihre geliebten Träume zu verwirklichen. Manche schaffen es, ihre Wünsche zu erfüllen – wenn sie auch in den schwierigsten Momenten nicht aufgeben und natürlich wenn ihnen das Glück zuteil wird.

Fern, die Hauptfigur des Romans „Willkommen in der realen Welt“, ist gezwungen, in einem Pub sowohl als Sängerin als auch als Bardame zu arbeiten, um irgendwie über die Runden zu kommen. Aber sie versucht es nicht nur für sich selbst – Fern selbst hat sehr bescheidene Bedürfnisse: Sie lebt in einer kleinen Mietwohnung, jagt nicht hinter modischen Dingen und anderen „Status“-Zeichen her. Doch sie sieht sich verpflichtet, ihrem Bruder zu helfen, der seinen kranken Sohn alleine großziehen muss.

Gleichzeitig versucht Fern nicht einmal, ihr Privatleben zu ordnen, obwohl sie definitiv einen ständigen Verehrer hat und jederzeit bereit ist, zu helfen. Dabei handelt es sich um den Keyboarder Karl, mit dem das Mädchen gemeinsam in einer Kneipe auftritt. Als Karl sieht, dass das Objekt seiner Anbetung erschöpft ist, beschließt er, ihr bei der Suche nach einem „nicht staubigen“ Teilzeitjob mit gutem Verdienst zu helfen – zum Glück arbeitet seine Schwester in einer Personalvermittlungsagentur. Er drängt Fern buchstäblich zu einem Vorstellungsgespräch für die Stelle als vorübergehende persönliche Assistentin einer berühmten Opernsängerin, nachdem er zuvor für ihren Lebenslauf gelogen hatte, dass die Bewerberin sich gut mit der Oper auskenne.

Fern hat ungefähr so ​​viel Wissen über Opernarien und Interpreten wie ein Londoner Klempner, aber sie braucht Geld, also geht sie zum Interview und zittert vor Angst, dass sie scheitern könnte. Zu ihrer großen Überraschung ist sie die erste Person, mit der Evan David spricht und bekommt sofort einen Job. Aber nicht, weil sie die Beste ist, sondern erstens, weil Evan nur für zwei Wochen aus Amerika auf Tour kam und überhaupt keine Lust hat, seine kostbare Zeit mit Vorstellungsgesprächen mit mehreren Dutzend Bewerbern zu verschwenden, und zweitens, einfach weil ihm das gefiel Farn. Für sie ist das ein großes Glück, das Mädchen wusste sofort zu schätzen, dass „ich mit dem Betrag, den er allein für seine Uhr bezahlt hat, wahrscheinlich meine ganze Familie fünf Jahre lang ernähren könnte“, und das Gehalt einer persönlichen Assistentin verspricht, ihre Finanzen deutlich zu verbessern Angelegenheiten.

Plötzlich beginnt Fern, nicht nur ihre finanziellen, sondern auch ihre persönlichen Angelegenheiten zu verbessern. Obwohl das sehr seltsam ist: Sie und Evan sind so unterschiedlich voneinander, dass man sich große Unterschiede kaum vorstellen kann. Die Optimistin Fern verbringt jeden Abend in einer verrauchten Kneipe, sie hat einfach keine Zeit, sich um ihre Stimme zu kümmern, ist überhaupt nicht sportfreundlich und schläft morgens gerne länger. Alle Erlebnisse des Opernstars konzentrieren sich auf ihn selbst: Evan ist viel auf Tour, übernachtet aber nie in Hotels, „weil es zu viele verschiedene Infektionen gibt“, er lebt am liebsten in gemieteten Villen. Schließlich sollte er unter keinen Umständen krank sein; seine Stimme ist die Quelle seines finanziellen Wohlergehens und seiner Zuversicht für die Zukunft. Evan ist besessen von einem gesunden Lebensstil und Sport, bleibt aber dennoch ein Hypochonder. Zwar bemerkt Fern, ein persönlicher Koch, am zweiten Arbeitstag, dass sein Besitzer zum ersten Mal seit langer Zeit morgens lachte.

Trotz dieser Sympathie scheinen die Charaktere Angst davor zu haben, sich einzugestehen, dass sie einander mögen. Evan hat sich schon lange von den Menschen und ihren Gefühlen distanziert und lebt nur im engen Kreis seiner engsten Mitarbeiter – so ist es viel sicherer, niemand wird alte Wunden aufreißen und ihn unglücklich machen. Und Fern scheint nicht einmal zu wissen, wie sie mit dem Mann, den sie mag, reden soll, um weder ihn noch ihre eigenen Gefühle zu verletzen: Natürlich – schließlich hatte sie immer das Beispiel eines wandelnden Vaters vor Augen, der Ihre Mutter trat wiederholt aus der Tür, und ihr Bruder, dessen Frau ging ...

Beide versuchen, vor ihren eigenen Gefühlen davonzulaufen, und hier wird die verborgene Bedeutung des Romantitels deutlich: „Willkommen in der realen Welt.“ Auf den ersten Blick scheint es, als würden beide in der realen Welt leben: Es ist viel realer, Geld zu verdienen und die eigene Zukunft zu sichern ... Doch als die Helden von einer Welle von Gefühlen überflutet werden, stellt sich heraus, dass es endlich soweit ist , die wahre Welt. Dabei spielen weder Unterschiede im Lebensstil, noch Geld, noch andere Menschen aus ihrem Umfeld eine Rolle. Wenn sich diese Menschen natürlich nicht bemühen, Fern und Evan dabei zu helfen, eine gemeinsame Sprache zu finden und einander zu verstehen, werden sie sich am Ende natürlich selbst verstehen. Der Weg zu diesem Verständnis erweist sich als lang und schwierig, aber Carol Matthews beschreibt ihn sehr freundlich und mit Humor. Die Charaktere geraten immer wieder in witzige Situationen, der Autor spielt sehr witzig mit dem literarischen Klischee der Braut, die aus dem Traualtar flüchtet – in diesem Fall erweisen sich sowohl die Braut als auch der Bräutigam als „nicht real“. Und was sich am Ende als wahr erweisen wird, was in diesem Duell aus Angst und Liebe, Missverständnis und dem Wunsch, gehört zu werden, harter Arbeit und dem Lächeln des Glücks gewinnen wird, erfahren Sie, wenn Sie den Roman zu Ende lesen.

Carol Matthews ist eine beliebte zeitgenössische Schriftstellerin und Autorin von mehr als zwei Dutzend humorvollen Liebesromanen. Ihre Bücher voller Liebe und Humor wurden von Fans in vielen Ländern geschätzt und in 30 Ländern auf der ganzen Welt veröffentlicht. Die Romane von Carol Matthews stehen auf den Bestsellerlisten der Sunday Times und der USA Today. Die Gesamtauflage ihrer Bücher betrug mehr als 2 Millionen Exemplare.